ABRIL Y SUS PAYASOS

1. ¿A dónde haz ido?
Todos se fueron de la habitación
He despertado años después
¿A dónde han ido?
Nunca creí tener suerte
y ahora una larga barba acaricia mi cara.
Desesperado
el necesita a alguien a quien abrazar.

Ellos iban por la calle
el lo perdió de vista un momento
se sintió tan vacio
lo marcó de por vida;
su padre solo estaba escondido
y apareció de la nada sonriendo.

Ahora duerme solo y aterrado
sus huesos yacen en una cama fría
esta enterrado al pie de las montañas.
y no tiene a quien decir hasta mañana.

Ven conmigo…antes de morir,
ven conmigo…que uno de los dos este feliz un momento
antes de morir
que ella cruza la avenida y ha perdido el amor que tenia.


2. El amor eres tu, el amor es ella
cuando te hace sentir mal
cuando te pone triste
entonces no es el amor
es tu mente creando intranquilidad.

El amor es estar rodeado de gente
y enfocarte en un nombre diferente
el amor no es la sensibilidad que sientes
no es una bebida que te hace sentir mejor o peor.
el amor es el numero de su casa
es tu imaginación jugando a merecerla o no.

Y cuando la tienes en frente no recuerdas al amor
Solo estas allí emocionado.

Una hora más para mirar por la ventana
que dure una hora mas la noche para soñarla
el amor no es la desmotivación que te causa
es furia, pena, falta de cordura
no solo percepción pasajera
trabajar toda la mañana y querer llegar a casa
y no puedes verla ese día
y viene otro y otro y las canciones te queman.

Comes, te bañas y tienes prisa
el amor funciona con mecánica y gasolina
y con los celos que nunca entiendes

las mujeres que ame no sabrán nunca que es el amor
pero yo siempre recordare
que estuvieron cerca de sentirlo
y están malditas con la ausencia que esto causa.

3. No todos somos culpables
y los ojos no filtran lo que el corazón siente
y el entendimiento es un poco material
siempre ceñido a la costumbre de la tierra

Hace poco me subieron con otros cuatro tipos
al carro de policía
solo por sospecha, por revendedor de boletas
¿?
mis compañeros desconocidos iban enfurecidos,
locos e indignados
mientras yo sentí una precaria emoción de vida.
Yo sonreía y pensaba: esto sirve para una poesía.

“El que nada debe nada teme” dijo alguno de ellos
Preso en el que dirán de la gente
los policías perciben según sus opacos códigos morales
y según el ensimismamiento de su visión general.
Todos son, todos deben; es lo que siempre creen.

¡No importa! Mientras nos dirigíamos a la estación
Yo era una rata, un ladrón, una lacra malnacida
y los que iban adentro eran igualmente
unos policías de mierda, corruptos y asesinos;
Así tiene que ser y así funciona para nuestra ignorancia,
cada uno por su lado alguna veces
sin naturaleza, sin lógica, con culpa o sin ella

¡Muéstreme los papeles! Usted no tiene antecedentes
Vallase a casa cuento hasta tres cara de palo piérdase.



4 En los pies de las montañas yace mi cuerpo
loco, estático, inalterable, irracionalmente triste
haciendo conjunción con la irreductible naturaleza;
solo, buscando en materia lo vulnerable
duermo y duermo con la inexistencia de otro,
sueño y sueño con los sueños de otro
y ese otro resulta ser el niño que fui en el pasado;
tan deshabitado con los planchones al medio día
como las estaciones cuando se han muerto los trenes.

Las voces se han convertido en dados incesables
y no se quedan quietos aun
no tienen vergüenza ni nombre
ni recuerdos en donde refugiarse;
solo las escucho sin importarme nada
si querer saber si son de fantasma o de gente.

Expuesto desde los barrotes de mi balcón
hasta las nauseas del almuerzo
el frio de mi silencio revienta los platos
y la carencia de mi alma dobla las cucharas.

Todo es impulso y tragedia, todo es intermitente
en las intenciones que tienen las formas y los colores
así que tomo todo lo que me pertenece
y lo sumerjo en la oscuridad de mis sensaciones
la calle quiere llevárselo todo
y yo quiero cortarla en mil pedazos
para que mis suspiros no sean tan largos.

Oh crepúsculo de puertas dobladas
Oh campanas inútiles
Sonaran sin embargo hasta mis últimos días
pero quienes las suenan no se pondrán mis ropas
¿Por qué será que la alegría de los poetas es tan sorda?

Yace también junto a mi cuerpo
un fulgor que me estima, una promesa mal calculada
una mujer, un perro, un secreto que reposa en la alacena
el día no puede ser tan soñoliento
y no se supone que yo solo sea divertido
el amor para el amor
y el odio dividido; no puede ser, no puede ser.





TU CUERPO
2004

Tu cuerpo como un coctel
tu cuerpo como un bufe de uvas y laudes
tu cuerpo como un océano de vino
tu cuerpo que me pertenece
voy a vestirlo pronto
y dejare de creer en tus dioses.

Tu cuerpo diferente al mío
con su piel inextirpable
debe fraguar mi trabajo de hombre
tu cuerpo con uniformes geografías
es mi patria incierta, mi juventud robada,
tu cuerpo fértil y ancho
con su estándar de jugo y semilla
debe traer de vuelta el árbol de la muerte.

Tu cuerpo dueño de tu vientre
lleno de hijos y claveles
me prohíbe lo que me exige a veces
tu cuerpo con dos senos hermosos
con un par de nalgas floridas
con una espalda de espuma
con unos hombros exóticos
tiene que ser llamado con tu nombre,
sino es así yo no lo querré por siempre

Tu cuerpo con una copa de alcohol en tu ombligo
con veinte puertos marítimos en tus uñas
con una costa infinita en tu vagina
caerá como un rayo hasta mis superficies
y penetrara la tierra en donde tu boca besa mi boca.

Nos miraremos entonces
sin cuerpo, sin luz, sin provisiones
pero seguiremos después
ungidos y marcados por el deseo
amarrados, sin conocernos
presos en el mismo hechizo
en los huesos del mismo recuerdo
averiguando en el otro mundo
si es apego aun lo que tu cuerpo solo siente.






HUESOS DE CAL

¿Quién es nietchetz
o Kafka
o marquez de sade
o Voltaire
o julio verne, allan poe, platon Shakespeare?
No puedo recordarlo
no puedo recordar quienes fueron o que hicieron
no puedo recordar
si panaderos o peluqueros, jardineros o herreros;
tienen nombres de policías
o repartidores de volantes.

¿Acaso partieron el mundo en dos?
Y si es así ¿que partieron?

También se me viene a la mente
voltaire, Rousseau, rimbaud, dostoiewski
¿Por qué no me atrevo a escribir sus nombres en mayúscula?
¿Porque sus recuerdos no están en mi mente
a esta hora en que miro el ignoto paisaje
en una tarde solitaria junto a la ventana?

Bueno, que importa.
El mundo sigue siendo el mismo
…las guerras, las muertes y todas las injusticias.