jueves, 30 de julio de 2009

NO HAY NADIE COMO TU


No hay nadie como tu
solo existen nombres en el mundo
iguales al tuyo pero en desorden…
no hay nadie como tu…
me haces sentir como tu
tan bendita y necesaria…
No hay nadie
que brille tanto,
no hay nadie que te ame tanto
y que quiera irse contigo
y contar contigo, no hay nadie.

Que a veces me haga sentir
incluso en las venas que tengo suerte
encontrar una puerta en tu alma
irse a tu lado, verte sonreír
eres mi secreto, eres mi sensación perfecta
y tu belleza tan pequeña
a veces ocupa todo el espacio
y no me siento enfermo si tu estas presente
porque tu piel endulza mis lagrimas.

No hay nadie como tu
y estas allí cuando te necesito
y te quieren en mi casa
y te reconocen la mirada.

Que frágil la distancia
entre lo irreal y lo pasajero…

hazme compañía
que suenan las campanas
que tengo que irme a mi ultima hora.
Tu me conoces, tu me tocas
y no puedo dejar de pensar
que eres la semilla
que germina en mi alegría…
No hay nadie como tu…

Cuanto se extraña cuando se piensa en sombras
cuanto se gana si caemos en esperanzas
cuando me haces despertar con una caricia
por eso te digo y debes saber
que no hay nadie,
nadie como tu
hermosa, hermosa, hermosa
estas quieta y lucida
eres como la lluvia
como una vela en las penumbras
eres la primavera dentro de mi copa
eres dentro y fuera
una boca,
un cristal en la pintura…
nadie, nadie…como tu.

PALABRAS AMONTONADAS (NARVAL)



PALABRAS AMONTONADAS

Lentos recorridos, pasos cansados, cuerpos viejos
pecados cargados en el hombro, rostros malditos:
quemando el alma intachable, estudiando como debe ser…
pegándole a el, pegándome a mi, extrañado un dios que sonríe
pujando una y otra vez
¿A dónde diablos escupirá su idiotez?
Una casa sin función, una culpa de acero, un pedazo de papel…
Y ya creen que hay palabras cansadas…
Persecución, eliminación de todo parecer,
un nombre que se alimenta de aire
el espera en la línea estudiando su ira,
ella mira larvas en el fondo del espacio
y sus hijos no creen en el amor…
luego se juntan por la noche
y no se miran y se van a dormir
¿Esto es lo que cubrimos con el techo
y encerramos con cuatro paredes?
Por eso cae la lluvia, por eso nos encontraremos,
por eso insultaré esta muerte esperanzadora.
Alejándose de su propia negación
¿Qué tontería es querer tener?
Más difícil que poder
y tener un amigo de placer;
disfrutar y remediar el peligro de ver,
este rey aburrido apunta a su sien
y mi enemigo me debe preceder
cuando el látigo acaricia al sol
cuando se olvida el cáncer en la luz
cuando la mente escribe poemas
cuando su barítono se siente en el fondo
y escuchas la canción
y sonríes muriendo
y cierras los ojos viviendo
es una sensación de repetirlo
y encerrar estas palabras en desorden
y entenderlo yo solo
y filtrarlo en estado de abandono…

Estar amargado, escupir los ecos del recuerdo,
lo que fui ayer descendió del cielo…
y quedarte serio de ser extraño
y no sentir culpa porque otros son los tontos
es divertido como violar el fuego
y esta en tu cabeza y en tu historia
y en el tiempo
que pasa sobre el asfalto
jugando al crepúsculo entre la hierba,
sacando la lengua para alcázar lo divino…
Demasiado enraizados
y lo recuerdo,
aquel mundo en el que me advertías todo
y yo tenia miedo y me conmocionaste
hasta tal punto que quiero matarte,
es un punto claro en invierno
es una ostia que flota en los canales
y hace parte de todas las creencias.
Poniendo en duda a todos los hombres
por eso elije este camino
ven y admite cuan pegajoso es profanarlo
y estarás solo para desordenarlas conmigo
estas palabras de sobrio enfermo
que no tiene sentidos en su ritmo,
humano sin huesos
feto sin cimientos,
raíz seca de pálido otoño…
admite que te gusta y que te enseña mejor el mundo.

Estoy triste pero estoy solo
no hay sueño en el humo
no hay peces en el estomago
es solo mi crudo y amargo pretexto
para ser feliz aunque sea muriendo…

viernes, 24 de julio de 2009

LOMA SAN JAVIER (NARVAL VIANNI)


Quería tenerte de extirparte

de que seas mía en lo efímero

tal y como un sueño americano,

tenia ganas de quitarte las faldas del paisaje

y llevarte hasta los hoteles del ensueño

y lo hice porque te escuché palpitar de súbito

y en mi espasmo germinaste de reflejos

y no lo hice porque nadie sabe cómo te escondo

y te niego hasta la muerte

porque uno no sabe a qué cárceles valla a caer

y se mueve el ajedrez de tu falda

y maldita sea

el viento despierta demonios mercaderes

que devienen de mis silencios

y terminan con dos o tres hombres

que después me desean la muerte

y quizás la logren mil veces

sobre mi y sobre mi nombre…

pero que importa

te llevé a mi boca

como una bocanada de cigarro

es decir indeseablemente

y tu voz de niña tal y como una pena

fue robada de sí misma.

¡Ay! Estos son mis deberes

El delirio no es mi fuerte

ni naufragar en mis traiciones

por eso te olvido sin quererte,

de paso como el pasto

de caballero como el espejo

yo solo quería poseerte

y te logre y te lo hice

y nada acontece más que una falsa dicha

mas que una embriaguez de quince especies

y cierro con fotos el recuerdo

que si bien fue indeleble

también yacen bajo llaves tus claveles.

jueves, 23 de julio de 2009

corriente narvaliana ( villa de aburra, noche de alcohol) narval vianni


Hace algún tiempo en una noche decadente

se me acerco un guerrero vendedor de poemas

eran fotocopias de sus líneas y versos conocidos de la historia.

Cualquier moneda no más costaban sus poesías,

yo le di doscientos y también un escrito mío

pues él propuso sacarles fotocopias y venderlos

¡que ironía!

Y que poder me pareció eso y que alegría…

Resulta

que volví a verlo y efectivamente cumplía

su palabra y me enseño un soneto de mi autoría

que se llama

poesía para una puta desagradecida;

una fotocopia vaga y arrugada

que yo le di como cosa mía.

Ahora pienso que este hippie de Antioquia

vago y forastero es mi editor autorizado

no porque no me cobre por publica mis poesías

sino porque él como yo es un poeta de la calle

porque va de persona en persona

en avenidas, bares, reuniones

interrumpiendo charlas, recibiendo cigarros y bebidas

para vender mis pobres letras

que estan olvidadas en la senda vacia

de una odisea a la que llamo "vida".

martes, 21 de julio de 2009

RECUERDOS DEL VINO , a ramon puskas (narval vianni


Lo recuerdas ramón puskas?

Imagino que si, imagino que sentado en la acera de afuera, en la mitad del polvo, con los zapatos alzados en el poste de energía; menguando la tarde, recibiendo sobre el rostro el ultimo crepúsculo del día.

¿Recuerdas vega, recuerdas? La noche en el “mora”, cuando tomamos vino, ese vino barato como nuestra alma, ese vino purpura, espeso vino de mierda que compramos para pasar la tediosa tarde, la desidia de aquel día caluroso de montería.

Solo había una sombra donde refugiarse y era en el “mora”, ese parque donde todos son difuntos, ese parque donde los columpios son usados por niños fantasmas. Esa tarde tú y yo llevamos mezclados dentro del garrafón todo el dolor y la nostalgia del mundo, así que cantamos canciones de bumbury y calamaro y fumamos y escribimos poemas con sabor a juventud precaria. Vimos trascurrir nubes ponzoñosas y divisamos pájaros que sonrían mostrando sus colmillos sangrados. Dos poetas de mentira escribiendo líneas de verdad mientras caía el poniente y llegaba la gente y empezaba a oler a roció de cerveza y llegaban mas y mas personas pero éramos solo nosotros dos y mi riot act de pearl jam. Yo prendía mi green y tú cantabas lady blue; ya estábamos ebrios y asfixiados por ese viento puro que limpiaba el verde del paisaje y me miraste y me dijiste –tu eres el mejor poeta, mejor que Neruda - yo te dije que te dejaras de decir estupideces que no yo era siquiera un buen poeta y te reíste y tomaste un gran trago de vino y tenias un extraño gesto en el rostro como si con el estuvieras contradiciéndome aun, así que seguimos hablando de todo un poco pero en gran parte de maría Cecilia que era en aquel entonces mi amor enfermo y de tu anda lucia que eran todos tus amores. Que bien ramón, ese día estaba hecho solo para nosotros dos que nunca fuimos amigos ni hermanos ni enemigos ni conocidos, no éramos mas que dos seres que estaban en todos los rincones del universo al mismo tiempo, estábamos malditos por esa somnolencia que sienten los sentidos cuando se aíslan en la monotonía del pueblo. Ese día evocamos las épocas febriles de frenesí en la niñez y no fuimos más que la voz del tango, que el jardín agreste de todos los versos; así pasamos las horas, frente al cosmos, de espalda al sepulcro, negando la verdad que estaba ante nuestros ojos, estábamos tristes, derrumbados y solo quería tomar y fumar; tu no fumabas pero yo hacia las dos cosas y casi que cerraba los ojos del mal parido sueño; así que fuimos a comer empanadas, como cinco mil pesos en empandas y papas fritas a las que le brotaba el aceite como de un manantial y no olvidemos la avena de quinientos.

Que día aquel en el que dijiste que no extrañarías a mi novia porque solo extrañas lo perdido, que frase tan enorme, tan perfecta; yo nunca podría decir algo así, tu sabes que soy pésimo para hablar, que nunca he utilizado una palabra en mi vida, que mi voz esta nueva, que cada vez que intento sacarla al aire el poema la cancela. Pero tú dices cosas tan difusamente doradas que solo este mudo poeta entendería.

Ese día fue uno de mis mejores días; esa noche en que ya era tarde y ya tenias que irte para tu gallera y yo para mi floresta. Yo estaba en mi bicicleta y tú siempre caminabas ¡claro! Si eres mejor poeta, seguro va en eso; yo solo tengo pereza.

Después te fuiste y yo me monté en mi burra y por la autopista solo veía una línea abstracta adornada por luces opacas y siluetas sin caras que pasaban y que me gritaban cosas que yo no entendía; ni las bocinas de los carros me detenían y seguro que eran a mi a quien sonaban pero yo seguía avanzando y percibí en el fondo de mi ebriedad desbocada un mundo mas pálido que esa vergüenza que yo tenia, un mundo tan vacio, lleno de esquinas torcidas, de gente que yo detestaba; pero eso ya tu lo sabes, que siempre siento lo mismo cuando me dirijo a mi casa o camino por las calles o cuando voy en vehículos y miro por sus ventanas…no se ramón, no se como llegué a mi habitación pero me sentía mal del estomago y mierda, solo me tire a la cama y me daba vueltas toda la existencia y la vomité toda, toda entera, toda roja, toda marchita y un puto dolor de cabeza me empezaba. De un momento a otro toda mi familia me rodeaba –que te pasa, que te pasa mono, que te pasa- me decían, me pasaba una borrachera de santa madre, me pasaba la miseria y la mentira, la hipocresía, la guerra, la venganza y me pasaba el desamor de maría, de esa gran perra que te conocía y afirmaba que eras tu su mejor amigo, pero ella que iba va a entender de amigos ni de amistad, ni de pactos de vino, a duras penas sabia de bosques, de radiohead, de bon jovi o de nirvana. Yo seguía vomitando y dejé de respirar y mi hermana gritaba ¡se murió mi hermano, se murió! escucharon los vecinos y mi hermano viannor me dijo que estaba vomitando sangre pero esa sangre era el vino tinto o vino purpura barato comprado en la avenida circunvalar, el mismo vino del que compran aquellos dioses paganos de los otros parques; entonces mi hermano me dio respiración boca a boca y no se si fue por el o por lo que fuera pero comencé a respirar de nuevo. Que yo olía a marihuana, que llamen a una ambulancia, que una lagrima va y otra se devolvía y yo estaba detrás del escándalo y de lo que podía escuchar porque lo recuerdo todo hasta que se apagaron las luces y amaneció y al siguiente día amanecí vigilado de que no me muriera pero yo no podía morir en ese momento ni en ese entonces porque había desahogado todas mis penas y porque tenia que pasar un tiempo para recordar esa tarde tan poderosa que valió la pena entera y redonda.

Espero que lo recuerdes tu también ramón puskas, que yo lo hice hoy y me alegro un poco esta amarga vida.

lunes, 20 de julio de 2009

Quejumbre Interfecta (narval vianni)


a mis amigos


Decid una sola cosa cierta, explicadme algo, cualquier cosa que no sepa a desidia, o haced una cosa que haga menos inexorable el día, estas estaciones agrestes a las que le pusieron nombres de muertos y coronas de fuego, están colocadas como sumisas mariposas en la mascarada del tiempo, en su eyaculación ponzoñosa; así que haced algo que no sea repetido, levantad una emoción de entre los muertos, que pueda sentir que el estertor divino no está aprisionado en su canción, que las horas no son más que niños interfectos que me miran con hambre pero a la vez con ojos de diablos errabundos que se afilan sus cachos pidiendo primaveras de sangre para el mundo. Concretad algo amigos, cualquier cosa y verán que no podéis hacer nada conmigo ni con mis fantasmas que están poniendo huesos de pólvora en las huellas que dejo al caminar. Estoy aburrido y todo lo sé, todo lo sé de memoria o de infección, no hay un hombre que sepa ni llore más que yo y yo se mas que todos porque cuento con mi ignorancia y lloro más que todos porque mi rostro posee todos los ojos del pasado y de presente, nadie me contradice nada, aunque una que otra vez lo hagan con palabras, pero pobres tontos…Por eso si un día de estos hallad mi cuerpo frio en la mitad de un sendero podrido que no digan “porque” sino que digan “te demorasteis”, haced algo correcto; no te pido que no andéis ni viváis ni enseñáis ni aprendéis ni mucho menos que no recéis o améis; mejor dejad de buscar tonterías y veras que no haréis cosas equivocadas. Levantad tu dedo y rompe el aire, sentid como todo es vacio. Menos la muerte. Yo amo la muerte, mi propia muerte; no la de otros, porque ella me ha enseñado tantas cosas que ahora no explicare. Pero dejadme, seguid hablando, siendo pequeño, grande, sagrado, que para mí la poseía se convirtió en mi quejumbre y de esta no voy a salvarme. Me veras morir y no será nunca viceversa.

el poeta de la calle (palabras ebrias sin sentido)


Arbey dice que soy el poeta de la calle

Pero no es sino en la calle donde me siento medio muerto.

Cada cosa por su nombre y cada esperma por su influjo,

las malditas cosas que escucho en las aceras

los bulímicos pensamientos que te sustentan

la obtestación, el desengaño de cristal

que me besa en la mejilla desde su otoño olvidado,

el apego que me asquea hacia todas tus palabras

y ese odio de no querer acercarme a ti

no saber de los que saben, no escuchar a los que explican,

que tontos y tantos están diciendo lo mismo de la historia

y están tratando de explicar lo que tiene sentido

con líneas ya dichas desde antes

y que tuvieron solo una habitación en el panal…

que feliz me siento de egoísta y de egocéntrico

cuando quieres impresionar,

es divertido humillar por vocación,

y es una tontería,

pero estoy parado aquí y tengo que hacer…

se supone que tengo que intervenir…falsedad

no es sino en mi casa donde encuentro la calle

por eso soy el poeta de mi sala

y de los infiernos que hay en ella

y de mi balcón

y de los crepúsculos que lo emborrachan

cuando no me importa

entonces acepto que todos ustedes tienen razón…

no tengo sonrisa para dar ni quiero dar gracias,

teñido de colores, esfuerzo a la fuerza

en la madrugada de taciturno empleo

herencia insana de todos mis augurios

del agrio perfecto que hay dentro de mi…

el poeta de la calle…va! El poeta de cualquier lado

de cualquier lagrima y cualquier respiro

de cualquier lagrima de niño, de cualquier mal deseo

vivo dentro de un zapato y duermo en nubes de pecueca

¿Qué diablos pasa en tu cabeza?

No puedes escuchar? Te vendo mi alma

dame cualquier moneda, tengo tantas mentiras para ti

y ellas son mi voz,

mira lo estúpido que soy, esa es mi elegancia

no necesito nada de ti, solo de mi, solo…

una arrogancia que me drene el espíritu.

Quiero tocarte, pegarte, besarte, llamarte familia…

partir mi mente por al mitad

y convertirla en vehiculo de dios

y ser dios, solo quiero ser dios

o viceversa, que importa si sigue siendo falso

ser interior, desilusión….ya soy dios y no tengo emoción..

domingo, 19 de julio de 2009

Autopsicografía a la inversa



El poeta no es un fingidor

Porque si fingiera su dolor

El dolor de la tierra no seria tan terrible

Y quienes leen al poeta (a excepción de los extraterrestres)

Saben que deben compartir esta muerte agridulce

que sufre la tierra con desolación invencible,

y el poeta va por su camino

construyendo la razón que le sostiene

no entra en los trenes

sin dejar afuera su falsa paz delirante

y sin llevar consigo

como si fuera su mismo peso

la existencia de todos los seres

que cabe entera

en esta caja triste y vieja

a la que le colocamos por nombre

corazón.

la tercera realidad (narval vianni) leido en medellin despierta presentaciond epoetas


La tercera realidad

2. Ya lo hemos hecho todo, ya le quitamos el pellejo a las selvas y deforestamos los corazones,

Ya extinguimos cientos de especies por todos los continentes,

Ya comenzamos una guerra demente a la que llamamos padre,

Ya reelegimos un presidente que tiene cáncer en la mente,

Podemos matarnos uno al otro porque tú eres el indiferente,

Dios! Ya lo hicimos todo,

Pero cuando hacemos el amor una vez más

Estamos inventando al sexo nuevamente.

Y ya lo dijimos todo:

Púdrete, véngate, muérete…

Espérame, críame, jodete!

Pero cuando decimos te amo

¿Por qué eso suena imposible?

Y por supuesto que es imposible

Pero esto impone cierto orden

Y entonces la realidad que conocemos

Se vuelve fuego por el sexo

y mucho peor: se vuelve credo.

Todo lo hemos hecho,

Pecar, seguir, pedir al padre, al hijo, que mas nos da…

Y vamos por el mundo

Diciendo que somos inocentes

Al final todo es equivalente a la nada menguante

Y esta dice que hay una realidad diferente

y que la otra realidad son las mujeres

que caminan en los andenes incesantes de lo inolvidable

y que no se alarmen,

el sexo

es para muchos la tercera realidad

la mas celebre y determinante.

martes, 14 de julio de 2009

MELISA (NARVAL VIANNI)

De 4:15 a 4:45 am

Se llama Melisa.
No se porque
pero su nombre me hace recordar a la diosa artemisa.
La conocí esta mañana
estaba en la esquina del parque Calasanz
parecía solo la sombra de una estatua taciturna
al llegar a su lado me preguntó un tanto perdida:
¿El circular pasa por don quijote?
Yo le dije si. ¿Hace cuanto esperas?
-Hace diez minutos
y por equivocación cogí el bus que no era.
Que lastima para ella
pero que fortunio para mi
porque ese frenesí
de parpados pesados que yo tenia
me despertaba cuanto mas me fijaba en ella
Es bella la niña
y para mas emoción mía, es costeña
pero esa timidez forzada que yo tengo
esa cobardía tonta
que no podía entender y maldita sea!
Porque también me afloraba a esa hora
no dejaba decirle una palabra.

Yo tenía que conocerla
así que me subí en el Calasanz floresta
y me senté a su lado
y fue la primera vez que en una buseta
una mujer me dirige una palabra
porque suele suceder que las mujeres
son mas orgullosas y egocéntricas
cuando uno se sienta al lado de ellas.
Pero melisa y yo en menos de nada
nos conocimos media vida
y nos dimos teléfonos
y quedamos en que valla a su casa
-El miércoles es el día.




solo pienso en verla,
en saber mas de su existencia
en contemplar sus ojos
hechos en los mares de la costa,
en ver de día su esplendida figura
aunque es así como la conocí a ella
en la hora menos esperada
en un parque donde susurran los fantasmas
en una esquina aun cuidada por las sombras
como ansió conocer a la mujer de mi vida.

Solo quiero verla y contar más de ella en este poema
que seguro no terminara ahora…

domingo, 12 de julio de 2009

TODO ES VINO (NARVAL VIANNI)


TODO ES VINO

Todo es vino.

Por ejemplo cuando pateo una piedra mientras camino. Eso es vino.

Cuando muere en el áfrica un ser humano más

y hacen con sus huesos un camino para el destino. Eso es vino.

Cuando en oriente medio los dioses vespertinos queman cerebros

y esparcen en el suelo los trozos del cuerpo. Eso es vino.

Es vino cuando alguien quiere fugarse de cuba

porque les llama la atención una estrella

que brilla demás en el otro lado del océano.

Es vino cuando amarran una espalda más al árbol

porque dicen que el árbol es el conocimiento. Que absurdo.

Eso si que es vino agrio, vino maldito.

Es vino cuando bosteza el santo padre,

cuando huele a quemado el país que amo;

pero ese olor a chamuscado

es un corto circuito en la cabeza del presidente

entonces eso es vino agridulce

como cuando explotan en las universidades

las revoluciones

o como cuando el dinero se lava en los pantalones.

¡Todo es vino señores!

Pero el vino no sabe a vino en la boca de los temores

ni en el despertar olvidado de los héroes

que están muriendo torturados y sin honores.

Todo es vino.

Cuando son glorificados en vano los obeliscos,

por fuera son de oro macizo

y por dentro no son mas que el yugo del pueblo

Cuando se observa al polvo entrar por la boca y por los ojos,

cuando el silencio desborda el corazón sincero,

cuando un desconocido se sienta a mi lado

y me dice ser un extraterrestre,

Cuando mi perro me dice: ¡maldito!

Y me muerde el hueso

pero esa mordida no es mas que un delirio,

todo eso es vino, barato vino, aburrido, vino del sepulcro

la ciudad, los rostros, las sensaciones del agrio infierno.

Color sangre, dientes de vampiro, veneno del vicio.

Todo es vino.


Me siento al margen, casi impedido

porque no puedo escribir un poema de amor

sin que te vea desde el otro lado de mi mente

diciéndome no con tu furioso rostro.

Siento como si hubieras cercenado mi mano derecha,

Porque escondes con recelos

aquel secreto que ahora no vale un beso

porque si escribo algo de pasión

entonces ya todos saben que es para ti

¡Pero basta!

Basta de miedos y de alas cortadas

yo no sigo amando sino lo que fuiste

y queriendo esa ilusión en la que vivimos

¡Basta!

Porque eres otra,

porque le sigo haciendo el amor a la que niegas

Y no a ti que me odias.

Y donde quiera que estés

no me hagas saber que estas con otro hombre

¿Eso de que sirve?

Si no tengo celos,

si aun sigo deseando a la culpable y no a la inocente.

FRASES MIAS

Si tu mano derecha te hace pecar, córtate la izquierda,

pero si es tu mano izquierda la que te hace pecar

entonces échale la culpa alguna persona de tu pecado

-cualquiera no mas. No importa.

No estamos solos en el universo.

Es el universo el que esta solo

y navega como un barquito de papel

en las gotas de lagrima de nuestras incertidumbres.

Dicen que hay dos mujeres por cada hombre

pero yo digo que hay dos mujeres por cada desgracia.

sábado, 11 de julio de 2009

aceras palidas (narval vianni)


No son películas, ni instantes prófugos de la memoria

ni pasajes que el tiempo brinda cuando regalo mi mirada.

Son escenas engranadas peligrosamente, fugaces sensaciones adjuntas

que se amontonan en las primeras agriuras del día

cuando me dirijo a mi trabajo y supongo que el existir es cosa pálida,

cuando me desboco y me doy cuenta

que el existir no tiene nada de malo

que es mi alma la que tiene un corto circuito en su estancia.


Entonces las esquinas, aun oscuras

Ganan plenitud a costillas mías

Y yo que ando con furia

me detengo a escribir estas palabras

que ningún otro tuvo en su gloria

ni escribirán mejor sintiendo envidia…

aceras pálidas, sombras torcidas,

destellos de lerdos amaneceres

algunos rostros bajo las sombras

que habitan siempre bajo los puentes

o a escondidas entre las ramas del infierno

siempre frio, todas las cosas frías

en mi andar diario, en mi respirar ungido;

minutos que aplasto con mis pasos silenciosos

en esas madrugadas pesadas de trabajo

cuando no existe un amigo

y uno ve que el cosmos es mejor extinto,

y que es un tesoro en el olvido

es allí cuando esas aceras pálidas

me hacen sentir que estoy un poco vivo

pero que también estoy un poco muerto

que mi designio fue concebido

por los presagios malintencionados del destino.

viernes, 10 de julio de 2009

reflexion fria (narval vianni)

palabras de un poeta en la madrugada antes de irse a trabajar




grabacion real entre dos poetas

conversacion via celular a las 5:00 am rumbo a mi trabajo con el gran poeta ramon puskas
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miércoles, 8 de julio de 2009

CAPITULO 1: la quimica esqueletica del libro de narval vianni


1. LA QUIMICA ESQUELETICA

Hay un pedazo de lugar en el universo

que sostiene el rincón mas liviano del mundo

este no gira, no se mueve, no respira;

y aunque tiene vida no reposa ni se preocupa

y se extiende durante todos las ocasos

en las tardes amarillas de una mirada sencilla.

Tiembla y recibe las esqueléticas sombras

de un cuerpo que en aptitud de estatua se libera.

Ama y elabora con sabiduría la química en las miradas,

canta pero no emotiva la claridad sensitiva.

Y todas las casas y cosas del frente

que se instalan bajo las nubes y arrodilladas en las montañas

hacen de mi carne un tejido de ausencia.

Oh tan pequeño que toda inmensidad me traga…

Voy cayendo por primera vez con ilusión

como si fuera a terminar mi infinidad en el pecho de una mujer.

Hay un pedazo de sensación de vida en mi oído

No creo que sea el silencio ni el pasado

Cierro los ojos y veo más claramente este paisaje

Quizás sea la gloria antes de caer, tal vez seas tú…

O el amor que florece antes de amar.

De pie junto a el con ganas de llorar

no se a donde se dirige en la eternidad

es tan extraño preguntar es mejor dejarse llevar.

Este sueño ideal, cada instante en estas líneas

no las quiero decir pero viven en mis ojos.

Y con los dedos toco lo invisible

el frio y la lluvia han sido tan largos

que algún día no podrán mas

y dirán que este corazón que toma fotos en la claridad

esta echo para encontrar toda temible verdad.

Una pieza de piedra en el huracán

formando el muro de la eternidad.

2. ASI ERES, ASI CAES A MIS BRAZOS, ASI TE ENCUENTRO

cuando la ciudad es mas oscura, cuando la ciudad mengua,

cuando ya han esparcido todas las brazas de mi alma.

Quemante, estéril de alegría, así eres tú.

No me tropiezo sino con una sola esquina;

y en esta tierra nada es natural…solo tu esquina me levanta.

Tus ojos no se apagaron algún día,

tu boca no dejara de besar nunca; pero tu corazón:

¿Qué senda tomara ahora?

Cuando te vallas ¿Cuáles serán tus estaciones, acaso

las estaciones del tiempo expuestas al negro crepúsculo?

Así eres tu, así soy yo

pero juntos somos cada uno en su sala de invierno,

en su molde de piel.

Nuestros huesos durmieron un día, no despertaran jamás

Así eres, por eso así te quiero, por eso socavas mis pasiones.

Me dueles con espiga ebria, con pradera infinita,

me dueles hasta hacerme reír, por eso te buscare siempre,

sin borrar nada de tu nombre, sin enloquecer;

te buscare queriéndote, mirando por la ventana para saber si vienes,

si traes en tus dulces manos un racimo de excusas

O tus besos.

Pero sino vienes y tu amor empalidece;

Si tu hermoso rostro de ensueño quiere que valla a buscarte

¡No lo dudes! Iré por ti, a rescatar en tu vientre la primavera

y a reconstruir de tus cenizas mi vida y mi muerte;

Así es el amor, así es el desamor,

van juntos como nosotros

3. LOS INTELECTUALES

¡Ah ya llegaron los intelectuales a la sala!

Y es que hablan, y es que roban la palabra

ya llegaron, ya vienen hablando de literatura

de todos los grandes de la historia

y yo lo único que se es que soy poeta.

Me preguntan como es posible

que no conozcas de este o de esta

que no hallas leído esta o aquella obra.

Y yo pienso: “no me joda”

Es como decirme:

Tú que eres de la costa

¿Cómo no te gusta el vallenato o la champeta?

Y ellos no saben que veo pequeñas las cosas.

Ya ocuparon esta virgen sagrada.

Por eso les digo que no hay diferencia;

que no abusen de esta paz alquilada

porque yo no colecciono vidas

pero si reúno en las esquinas las vivencias

los intelectuales de fin de semana

que se vallan a su club de tertulia

en donde hace competencias de bulla y algarabía.

4. QUEMADURA

Imagino cuando escriba mi libro

y debatan mis líneas con esa torpeza

que siempre se tiene en los talleres de literatura,

ellos suponiendo ideas no cuerdas y sin certeza.

Imagino cuando lean mis poemas;

en ese momento quisiera que en mi pellejo estuvieran.

Imagino también la caricatura dibujada de mi vida.

Yo les digo que bien que sea en esa sala absurda

donde se pierda el tiempo y se malgaste la vela

y que no sea en la carta que se reparte en la mesa

y que en la cocina nadie sabe preparar mi receta.

5. POETA Y POESIA

No creas poeta,

Porque tienes ese don de poesía

Que ya tienes la canción lista

Y que la podrás cantar a toda hora.

Ven por tu cruz primero

A practicarla en la cima de la montaña

Cárgala con el alma en pena

Y con al menos una herida de guerra.

Te susurro al oído: “no pierdas la esperanza”

6. CRISIS EN LAS AULAS (universidad de Antioquia)

El ambiente universitario tiene una prisa ilógica,

un ego sin expediente en la falsa mochila de las aulas

y a la vez tiene una tranquilidad bruta

que abre su boca y se traga mis ideas de apatía.

7. ARTE MODERNO (museo de arte moderno)

Nunca he entendido que es el arte

y me pregunto

si mi sobrinita dibujó aquel cuadro

que vi ayer en el museo moderno;

nunca he entendido de donde salen los ojos

o la percepción o ese plano astral requerido

para entender la infantil o tonta apariencia

de las obras sin sentido que cuelgan o se posan

en las lujosas salas de los artistas bohemios.

Para mi no valen mas ni menos que un huevo./

8. NOCHE DE BAR EN LA “VILLA DE ABURRA”

Me casaría contigo mujer

y nuestro matrimonio caprichoso

jamás llegaría a cumplir bodas de oro, plata o bronce.

Sino solamente bodas de sangre

O bodas de vino o cigarrillo

y eso significa pearl jam o sexpistols.

Tu lo sabes y eres un poco como yo;

uno va por el mundo

pero no es sino la calle

donde uno se siente medio muerto.

Nunca te he tenido y te amo

y tenemos hijos

y pienso que esto no es ser arbitrario;

es solamente esa necesidad de uno

de a veces sentirse inhumano.

Entonces es allí cuando me doy cuenta

el porque somos el uno para otro

y el porque estamos siempre unidos

y nunca nos separamos;

Es porque tu amor, no eres solamente

aquella copa desnuda que se toma taciturna

y sirve para la alegría o para la tristeza,

para la vida o para la muerte y la desolación;

sino que también alumbras

cuando me aburro

de las sombras de la tierra

que cubren casi todas las sendas podridas

y las esquinas pálidas que en mi corazón se alojan.

Me casaría contigo:

¿Aceptas?

Por mi o por tus hijos

que tienen conmigo tu bendición;

pero sino aceptas…

igual las barras, las mesas arrinconadas

la jarra de cerveza, nirvana;

igual la luna de miel en tu boca

que se derretirá hasta la madrugada

que acabara siendo la misma historia,

la misma veta misteriosa que en ti me separa.

9. PROPINAS PARA LA VERGÜENZA

Y si desearas algo mas que esta copa,

y si te dejaran a un lado de la acera

¿Cómo aceptarías tu derrota?

No te retractes, no envidies tu mente,

no busques nada con tanto esfuerzo,

deja que tu corazón sufra por estatura.

deja que otros sonrían;

tu tienes tu propia propina,

capta tu sonrisa

en las fotos siempre sale perfecta.

Tu largo sueño a veces brilla

y no te sientes tan oscuro

y no estas tan solo,

solo despierta

solo prende como la televisión

solo respira toda la capa de ozono;

y si comes demasiado

y si te quedas pensando en ellos

te sentirás castrado.

Los labios de ella,

el aura que le notas desde lejos,

su orilla de pólvora en la mirada.

Estarás partido en cuatro capaz de conciencia.

Y si le hicieras el amor todos los días

y si su piel blanca como la leche

alimentara a cada familia en la tierra

¿tendrías fe en el color de la desgracia?

Ya no sabe a miel, ya no estará de rodillas;

Te hechizara cuando gritas,

tendrás la boca abierta,

y por ella entrara tu ignorancia;

Incluso si callas

ya estará preñada,

te quemara al mediodía,

te violara en cada copa

porque así es ella

porque tu solo serás…